La maga Patti (Patti, Patti quando fa magie...) - REPRISE

Patti Smith non è mai entrata negli anni ’80.
La chitarra per la prima volta a coprire la maglietta bianca e i jeans infilati dentro il marrone degli stivali, l'usuale tenuta da concerto. Il terzo o il quarto pezzo, non so, sarà stato per via degli occhi chiusi ma una festoso gruppo di oche saltellanti si è impadronito della mia pelle picconando con unghie smussate. Senza staccarsi più.
Poi il delirio onirico popolato da una famiglia di balene come intro per White rabbit, "feeds our heads" Patti, con o senza pillola, gli occhi a guardare il cielo e le curve di Renzo Piano e i bambini nelle braccia delle mamme.
La voce rocka e pulita al tempo stesso, la lava da ogni capello, i fiammiferi nell'ugola, la brace negli occhi.
60 anni cazzo, sessanta.
Because the night messa lì, come uno schiaffo improvviso a metà concerto.
Fanculo a ‘sti cazzo di posti a sedere.
Potrebbe anche dirmi “Venezia è bella ma non ci vivrei” piuttosto che “non ci sono più le mezze stagioni” e cose simili, io le crederei, mi fiderei come di fronte ad una rivelazione. Dimmi la verità Patti. Anzi, dimmi e basta.
C’è chi si lascia morire per peccati non nostri e poi un bacio a Jim Morrison, il bis con Perfect Day, le corde strappate, la mano che fa ciao.
Avrei dovuto avere da scrivere su quelle gradinate, scusate la prosa misera adesso. Non riesco. Non mi viene.

Grazie coinquilini, vi devo qualcosa di bello.