Love is an angel disguised as lust

La prima serata senza lana addosso. Il colpo di tacco di Seedorf. L’odore della primavera. Un locale in cui a poco a poco ci si sente a casa. Un reading più che buono dentro casa con due chitarre in vecchia intimità. L’Amaro del Capo. La lavagnetta per mettersi in fila al biliardino e la patina di gesso sulle dita. Il primo sudore dai pori foraggiato dalla Menabrea. Un caldo sassofono – credo Coltrane – a sputare aria dalle casse. Poi d’improvviso arriva Patti urlando Because the night. Ed è stato in quell’istante che la superba prosa è diventata soffice e rude poesia.